Música: Q. Portet/M. García García-Perez
Letra: Q. Portet
Saber cosas que nadie sabe;
errar contigo, "mareaditos".
Te trajo el viento y te amé



como un niño.
Eso no es gran cosa ,
pero algo hay que escribir.
"Hierbas de Asia" de mil aromas;
mezclado en ellos, aún te espero.
Como un rey de ajedrez, torpe y absurdo,
muere otra tarde gris de domingo.
Todo lo que hago es quererte.
He perdido el tiempo
hundido en la prosa vil;
improbables y benignos
regresan los mitos de ayer.
He perdido el tiempo
que pasé lejos de tí.
Mientras cae la lluvia,
a la luz de una cela.
leo tus viejas cartas,
mis viejas canciones.
Sol de inviernos suaves,
perdidos para siempre;
risas que murieron
con el viento helado.
Vuelve el oscuro animal
que hay dentro de mí
a pacer en el radiante azul
del ayer;
vuelve la canción
que nos hizo enamorar
y la noche marroquí
de tus besos.
Déjame oler en tu piel
todo aquello que perdí.
He perdido el tiempo
hundido en la prosa vil,
improbables y benignos
regresan los mitos de ayer.
He perdido el tiempo
que pasé lejos de tí.
Saber cosas que nadie sabe;
errar contigo, "mareaditos".
Prosa vil de la vida,
sucia eficacia,
que los sueños te borren,
locos y libres.